...

Escucho musica mientras escribo esto
y me doy cuenta que las bocinas estan en off,
de que el reproductor no esta encendido,
y que la planta de luz se acaba de incendiar.

Y el fuego viaja por el techo y llega a la venta,
y la ventana estalla en esquirlas que me sacuden el cuerpo.
Verde y Gris en la pantalla,
y mil palabras que no dicen nada.

Dice el demonio que no ha dejado de escribri toda la noche,
que no le apetese el infierno porque su costumbre lo atormenta,
y que se a imaginado en tantos lugares que ya esta canzado de uir,
que no le apetece seguir donde esta.

Y esa isatisfaccion rondandonos a cada paso,
cada ves mas grande y mas fuerte, mas alto y mas agil,
aveces la ignorancia puede ser tan grata
que solo el alcohol nos da una leve provada.

Y ese olor que queda impregnado,
es la huella de nuestra nostalgia sobre el tiempo,
y de saber que nada volvera a ser igual,
es talves la unica opcion que nosotros no tomamos: Existir.